Эпиграф к судьбе. Вторая книга стихов - Ива Афонская

Эпиграф к судьбе

Вторая книга стихов

Ива Афонская

Иллюстратор Ива Афонская

© Ива Афонская, 2017

© Ива Афонская, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-8612-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вступление к книге

I

Пускай мы живём бестолково,надрывно и трудно дыша,пусть в кровь разбивается сноваоб острые камни душа,

заплатим слезами и потомза счастье на мизерный грош —но и за такие расчёты:такое не больно найдёшь.

Живём, будто срок наш бессрочен,и к смерти придём, как к судье.Но наши останутся строчкиэпиграфом к чьей-то судьбе.

II

Ещё ты молод, и не труднодаётся первая строкаа жизнь раскрыта, как этюдник,но недописана пока.

Бросаем мы гроши минут —а вот уж года нет в помине,живём, как будто жизнь – этюдк какой-то будущей картине.

Но вот погаснет рампы свет:этюды – есть, картины – нет.

«Вновь полёт мне приснится…»

Вновь полёт мне приснится,только выйду из снов —и подстреленной птицейупаду я на дно.

Но, презрев неудачии падения в грязь,сердце мячиком скачет,вверх – чтоб снова упасть.

Сердце всё же летает,пусть крыла и грязны,и давно уже знает,чем кончаются сны.

Пусть устало стучаться,только песней живёт.Только б сон не кончался,не прервался полёт.

«Верст нехожено, немерено…»

Верст нехожено, немерено,все чащобы да дубы.Я – поваленное деревона тропинке у судьбы.

Кажется, судьба безрадостна,за грозой опять гроза,но вокруг звучат так сладостноптиц поющих голоса.

Сила злая или добраяправит миром, где поройбез разбора в кучу собранысчастье пополам с бедой?

Где средь пенья соловьиного,без пощады и не раз,жизнь, покруче ветра сильного,как стволы, ломает нас.

«Как долго осенью до рассвета…»

«Свеча горела на столе…»

Как долго осенью до рассвета,и в стуже корчится вечер тёмный.Когда под этим осенним ветромодин ты в доме – то как бездомный.

А нам ведь надо совсем немного:чтоб чья-то нежность ладони грела,чтоб кто-то ждал тебя у порога,тьму побеждая, свеча горела.

1988

Снежные вершины

Написано на Эльбрусе

Потрескивает печка,и в доме тишина.В ночи, при свете свечки,жизнь кажется слышна.

Чиста и так прозрачна,что горных рек вода.И зваться неудачнойне может никогда.

Со склонов гор отвесныхты видишь, не боясь:не так уж много местав ней занимает грязь.

Потоком всё смывая,как душем тени с век,затопит жизнь до краятобой прожитый век.

Когда-нибудь лавинойона к тебе придёт,как снежные вершины,пространство и полёт.

«На склоне гор, на склоне лет»

«На склоне гор, на склоне лет»,мудрей мы станем и светлее.Страдание преодолея,уйдем туда, где мир виднее,откуда ближе звёздный свет.

Смотрю на жизнь я без прикрас,печаль и радость – всё приемлю.Но легче здесь во много раз:здесь звёздный свет, летя на землю,быстрее достигает нас.

«На склоне гор, на склоне лет»нам будет ближе звёздный свет.

III

«В пути на горную вершину,

в пути почти на небеса…»

«На свете счастья нет,

а есть покой и воля».

«В пути на горную вершину,в пути почти на небеса»,над нами коршуны кружилии пели чьи-то голоса.

И был почти что бесконеченнаш путь на склоне гор и лет,мы пили воду горных речеки думали, что смерти нет.

Но только стало счастье сниться,покой и воля, тихий дом —как пролетающая птица,она нас тронула крылом.

Музыка в ладонях

Как друг до друга донестинемного музыки в ладони?И в сильный ветер – не уроним,хоть трудно удержать в горсти.

Друг другу музыку дарить —предназначенье человека.Для этого, душа-калека,шлифуй себя, как янтари.

Хоть каплю музыки дарить —трудней любого в жизни дела,и, чтоб душа твоя сумела, —о, как должны мы стать добры!

И в этом смысл любви, мой друг:приходит, светом мир наполнив,и музыку – в свои ладониберёшь ты из любимых рук.

Но как не расплескать в пути,не замутить на горных склонах,немного музыки в ладоняхкак друг до друга донести?

ЦИКЛ «ЗОЛОТАЯ СКРИПКА»

1982—1988

Разбитая скрипка

Голос осени – жалобный голосполоманной скрипки,что разбилась на множествомаленьких жёлтых осколков.По печальной земле, посмотри,их рассыпано сколько,только ветер уноситмелодии грустной обрывки.

Ветер будет лететь,задевая за крыш черепицу,флюгерами вертя,на столбах обрывая афиши.И встревожимся мы,в вышине её голос услышав,не поймём, кто зовёт,и куда нам на зов устремиться.

Или голос судьбы,только он почему-то печален,или музыка эта звучит в нашем сердце,быть может.Как прожитую жизнь, не вернуть эту осень, но всё женаша жизнь не бесследна,и ждут корабли у причала.

Можем мы сохранить отголоскимелодии в сердце,нашей музыкой станут,песней, стихом вдохновенным.Эта осень тогда, как судьба наша,станет нетленной.Осень – жёлтый костёр, где душа твоя может согреться.

На мелодию этустихом отозваться попробуй,пусть всё дальше по светуветер осколки уносит.Голос осени нассохранит среди бед и не бросит,он спасёт от тоски,от отчаяния и от злобы.

Не поймём до конца,что поёт нам осеннее скерцо,но повериться вдруг: ведь и правда, раз жизнь полосата,что в заветную гаванькорабль приплывёт наш когда-то,сердце – ключ золотой,и найдётся волшебная дверца.

В небеса поднимаясь,мелодия осени тает.Словно путь нашей жизни,в конце манит светом аллея.Но всего не сказать,потому-то мы так сожалеем:на поломанной скрипкеникто никогда не сыграет.

Осень

Падают первые жёлтые листья,зреют рябины красные гроздья —первые весточки, первые письма,первые письма осени поздней.

Над горизонтом закат догорает,клёна сердечки ярко алеют.Ленточкой узкой жизнь убегаетв даль голубую – словно аллея.

Сердце коснётся вдруг грусть отчего-то,сердце тревожно бьётся всё чаще:что с нами будет – там, за поворотомнашей судьбы, аллеи шуршащей?

Слышишь, шагая дорогою длинной,странные звуки ветер приносит:шорох шагов на аллее пустынной…Кто там прошёл? Судьба? Или осень?

Осенние этюды

I

Становится музыка тише,окончен осенний бал.В осенние дни я слышу,я слышу, как дышит судьба.

И чувствую за спиноюеё осторожный шаг.Во всём осенней пороючудится тайный знак.1985

II

Когда твоя кончается заветная тетрадь,и птицей год уносится из вздрогнувшей руки,душа тоскует горестно:ей не переписатьсудьбу свою печальную, как старые стихи.

1985

III

Газоны пахнут запахами трав.Стоит октябрь, и небо стало мглисто.Как звуки из-под пальцев пианиста,взлетают листья, время обогнав.

У музыки осенней жёлтый цвет —цвет старых клавиш чёрного рояля.Мне страшно, милый: вновь мы потеряличасть бытия – её, как звука, нетВдыхаю горечь с запахами трав,душе звук жёлтой музыки несносен.К нам как палач всегда приходит осень,не головы – но годы отобрав.

И есть такой жестокости пределв ежегодичном повторенье казни,что не могу я видеть без боязни,как лист опавший с дерева слетел.

Сентябрь – бабье лето